Quelles histoires ai-je à partager ce mois-ci ? Qu'est-ce qui demande à être exploré, contemplé ou doucement démêlé ?
À cet instant précis, je n'en ai sincèrement aucune idée. Et pourtant, me voilà en train d'écrire.
L'expérience m'a appris que chaque fois que je me retrouve devant une page blanche, sans destination clairement définie, il y a généralement quelque chose qui mijote discrètement sous la surface, attendant simplement d'émerger.
Alors, attachez vos ceintures... Dieu seul sait où nous allons.
En réalité, c'est pour cette raison que le titre n'apparaîtra qu'à la fin. Il n'existe pas encore.
La vie a cette étrange façon de nous sembler parfois inexplicablement légère ou, au contraire, étonnamment pesante. Un jour, tout semble couler de source, on avance tranquillement, on vit sa vie... puis quelque chose change. Pas forcément parce qu'un événement spectaculaire s'est produit, mais simplement... parce que quelque chose a changé.
Parfois, nous en sommes conscients. Nous remarquons que nous ne sommes pas tout à fait dans notre assiette et nous nous accordons volontairement un peu d'espace. Nous ralentissons, nous respirons, nous allons marcher ou nous reconnaissons simplement qu'aujourd'hui ne ressemble pas tout à fait à hier. Et parfois, ce n'est même pas une question d'hier. Il arrive que la personne que vous êtes cet après-midi ne soit déjà plus tout à fait celle que vous étiez ce matin.
Mais que se passe-t-il lorsque ce changement est si subtil que nous ne le remarquons même pas ? Ou peut-être sommes-nous devenus si occupés, si entraînés à rester constamment en mouvement, que nous nous sommes déconnectés de notre sagesse intuitive au profit de la distraction. Car lorsque nous sommes suffisamment distraits, nous n'avons pas besoin de faire face à ce qui est là... quel que soit ce que c'est.
Lorsque nous ne sommes pas merveilleusement conscients ou délicieusement zen.
Lorsque nous continuons simplement à avancer.
Peut-être que tout demande un peu plus d'effort. Les conversations nous coûtent davantage d'énergie. La joie semble plus discrète. Le flot de la vie devient un peu plus laborieux. Rien ne va vraiment mal, mais rien ne semble complètement juste non plus. Les autres comprennent mal nos paroles ou nos intentions, et tous nos efforts pour nous expliquer semblent tomber dans l'oreille d'un sourd. Et cela, en soi, pèse lourd. C'est décourageant. Peu à peu, notre lumière perd un peu de son éclat... et ce n'est jamais une bonne chose.
Alors nous continuons.
Parce que c'est ce qu'on nous a appris à faire.
Être présent.
Continuer.
Tenir bon.
Traverser.
Plutôt que de dire :
« Hé... qu'est-ce qui se passe ici ? »
La vie nous offre pourtant des informations extraordinaires, mais nous avançons au bulldozer comme si de rien n'était.
Quelle drôle d'espèce nous sommes.
Je me demande souvent si une grande partie de notre souffrance pourrait être évitée si, au tout premier murmure indiquant que quelque chose semble « ne pas tourner rond », nous faisions simplement une pause.
Pas pour toujours.
Pas de façon dramatique.
Juste... une pause.
Une pause dans l'effort.
Une pause dans le besoin de produire.
Une pause dans cette envie de tout résoudre, ne serait-ce qu'un instant.
Notre corps est un communicateur extraordinaire. Bien avant que notre mental ne comprenne ce qui se passe, notre système nerveux nous envoie souvent des messages subtils.
Ralentis.
Repose-toi.
Quelque chose a besoin de ton attention.
Pourtant, notre conditionnement est puissant.
L'ego nous murmure :
Continue.
Termine ta liste.
Sois productive.
Ne déçois personne.
Tu te sentiras mieux lorsque tu auras accompli quelque chose.
Il demande rarement :
« De quoi as-tu besoin, là, tout de suite ? »
Je n'écris certainement pas ces lignes depuis une position de maîtrise absolue.
Je connais la sagesse de la pause. J'enseigne ces principes depuis de nombreuses années et je les ai moi-même pratiqués. Je peux reconnaître avec une étonnante facilité ce qui se passe chez quelqu'un d'autre.
Mais lorsqu'il s'agit de moi, cette pratique peut encore m'échapper.
Et cela me fascine.
Parce que je peux sentir, parfois très intensément, que quelque chose ne va pas... tout en restant étrangement fidèle au conditionnement même qui entretient cette souffrance.
Pourquoi est-il possible de savoir quelque chose au plus profond de soi — intellectuellement, émotionnellement et spirituellement — et pourtant d'avoir tant de mal à l'incarner ?
Pendant longtemps, j'ai cru que la réponse était l'ennui.
J'ai presque un besoin irrépressible de résoudre les problèmes, d'apaiser les situations, d'améliorer les systèmes, de créer de nouvelles idées et, si je suis totalement honnête, de provoquer parfois un peu de chaos créatif simplement parce que la vie me paraît alors plus colorée et plus vivante.
Il y a toujours un nouveau projet.
Une nouvelle possibilité.
Un nouveau terrier de lapin à explorer.
Mais avec un peu de recul... est-ce vraiment de l'ennui ?
Ou bien l'ennui n'est-il qu'un déguisement particulièrement habile de l'inquiétude ?
Ou de la peur ?
Le problème, c'est que l'agitation permanente peut devenir une manière extraordinairement sophistiquée d'éviter le silence.
Et le silence pose des questions inconfortables.
Il nous demande de remarquer ce que nous ressentons sous toute cette agitation.
Il nous invite à rester avec l'incertitude plutôt que de chercher immédiatement à la résoudre.
Peut-être est-ce justement pour cela que c'est si difficile.
Ces dernières semaines, je l'ai observé chez moi plus que jamais. J'ai vécu des moments d'immense gratitude et de joie, mêlés à un sentiment sous-jacent que je ne parvenais pas vraiment à nommer. Rien n'allait manifestement mal, et pourtant quelque chose réclamait doucement mon attention.
Cela m'a rappelé que guérir ne consiste pas toujours à faire davantage.
Parfois, la guérison commence précisément au moment où nous cessons d'essayer de guérir.
Peut-être que le plus grand acte de bienveillance envers soi-même n'est ni un complément alimentaire de plus, ni une thérapie supplémentaire, ni un nouveau podcast, ni un autre livre de développement personnel.
Peut-être est-ce simplement nous donner la permission de faire une pause avant que la vie ne nous y oblige.
Écouter avant que notre corps ne soit contraint de crier.
Entendre les murmures avant qu'ils ne deviennent des hurlements.
Faire confiance au fait que notre valeur ne se mesure ni à tout ce que nous produisons ni au nombre de problèmes que nous résolvons.
Puis une autre question est apparue.
Faire une pause, est-ce suffisant ?
Non.
Ça ne l'est pas.
C'est un commencement.
Le fait que cela nous semble suffisant ou non dépend probablement de ce que nous attendons de cette pause.
Si vous faites une pause en espérant qu'elle réparera ce que vous ressentez, vous risquez d'être déçu. Frustré. En colère. À vous demander pourquoi cela n'a pas fonctionné.
Mais peut-être que ce n'est là que votre ancien conditionnement qui porte un autre costume.
Nous avons simplement remplacé « faire pour réparer » par « faire une pause pour réparer ».
La conversation reste exactement la même.
Et si la pause n'était pas là pour réparer quoi que ce soit ?
Et si elle était simplement là pour vous permettre d'observer ce qui est déjà en train de se passer ?
Pour devenir curieux plutôt que contrôlant.
Pour vous adoucir plutôt que chercher à tout résoudre.
Alors, que faut-il de plus ?
Vous faites une pause.
Vous vous sentez toujours lourd.
Rien ne semble avoir changé.
Continuez à être présent pour vous-même.
Continuez à choisir la pause.
Encore.
Et encore.
Sachez qu'il n'y a rien qui cloche chez vous.
Peut-être que ce que vous vivez n'est rien d'autre qu'une émotion qui demande — parfois doucement, parfois désespérément — à être vue, entendue et reconnue.
Physiquement.
Émotionnellement.
Spirituellement.
Non pas parce que vous êtes brisé.
Mais parce que vous êtes devenu exceptionnellement doué pour ne plus vous écouter.
Et si vous le pouvez...
Accueillez-vous avec douceur.
Non pas parce que la douceur fera disparaître ce que vous ressentez.
Mais parce qu'elle crée suffisamment de sécurité pour que vous puissiez rester présent à ce qui réclame votre attention.
Peut-être est-ce là que la guérison commence, silencieusement.
Alors ce mois-ci, plutôt que de vous offrir des conseils, je m'offre — et peut-être vous offre aussi — une invitation.
Écoutez les murmures.
Avant qu'ils ne deviennent des hurlements.
Le monde peut attendre.
Votre liste de choses à faire sera toujours là.
Mais la sagesse silencieuse qui vit en vous ne frappera peut-être pas à votre porte éternellement.
J'aimerais beaucoup savoir...
Avez-vous déjà remarqué les murmures avant qu'ils ne deviennent des hurlements ?
Êtes-vous trop occupé pour faire une pause ?
Ou peut-être, plus honnêtement...
Avez-vous peur de ce que vous pourriez entendre si vous le faisiez ?